Acerca tu boca
acercala más
que quiero besarla
acercala así.

¿qué es esto?

El Dictador al balcón, el principe al salón

¿qué es esto?
¿qués es esto?
!Qué malo me siento!
Penicilina!!
cheverá cucheverá

El Dictador y el Rey van a bailar

¿qué es esto?
¿qué pica el mal de amor?
ay!,ay!ay!
te digo que
La felicidad lo podrá curar?
Penicilina!
ay!

El Rey Dictador, ahora salió, al balcón, solo ya...
ünico y poderoso

¿qué es esto?
¿qué es esto?
!qué mala me siento!
Que mala ,yo, me siento..
Penicilina.
ay!
ay!
ay!
¿qué es esto?
¿qué es esto?

cheverácucheverá

Y la futura algo tiene en el ano--ano--rexia
¿qué es esto?
¿qué es esto?
!qué mala yo me siento!
Te digo
La Penicilina lo podrá curar.

cheverácucheverá

El hermano de Dios ,es un tipo sencillo.
A las mañanas pide un plato de aceitunas y un blanco, se sienta en una esquina y abre el periódico.
Saluda, con una sonrisa a los enfermeros, y a las enfermeras tocando el borde de la boina, en un ademán de quitársela, inclinando la cabeza.
Comparte sus cigarrillos con todos, aunque se quede sin nada.
Ofrece consejos a los nuevos, les ofrece la radio si hay partido.
El hermano de Dios, es mucho mejor que Dios sin lugar a dudas, el que por cierto no se ha dignado aún a irle a visitar al hospital...
¿Será prepotente el tío?

Sus padres ya murieron, no tiene más hermanos que Dios, y no sabe nada de él, si se casó si tiene sobrinos...nada, ni una llamada, ni una carta por navidades, nada.

Elías es un cielo, y le queremos mucho.

Nos enseñó, el otro día, una foto de cuando era pequeño, con sus padres y Dios en la playa de Zarautz (Dios con 5 años ya con barba, para llamar la atención, como siempre).

!Cuánto me gustaría saber si estaís vivos!
si seguis jugando al corro, si cantaís contando números:" en un café ,rifaron un gato, al que le toque el número .........4...
¿dónde estareís ahora?. ¿qué hareís? ¿cómo estareís?
Desearía tanto que vivieraís....
Soy tan cobarde! incapaz de hacer nada por vosotros dos, os veo, veo las bombas...la casa destrozada y no soy capaz más que de masticar incertidumbres, pues no haré nada.
!qué vergüenza!
Estoy paralizada!
Siento horror ,tristeza , toneladas de vergüenza.

Entraste por la ventana.
Sin fortuna..
solo tú.
"Es el destino", me decías.
Con tu paracaidas a vueltas,por todas las esquinas,
hilos y telas trasparentes,
"tú eres mi tristeza, tú eres mi tesoro"
ay!
Me hiciste sangrar en la mejilla
"en un beso la vida, en un beso la muerte"
tambalenándote...
caíste a mi lado.
Un angelito bajó y te subió en sus alas.

Mosquito, venenito y vampiro.

La empresa farmaceútica TEVA Israelí quiere copar el mercado de genéricos en europa central.
Ha adquirido Barr Pharmaceuticals por 7.000 millones de dólares.
Ha adquirrido Co Genésis por 400 millones de dólares y está apunto de cerrar la compra de Bentley Pharmaceutoicals.

TEVA tiene una linea además de genéricos de productos del área de la salud femenina.

Boicot a TEVA, mientras sigan niños y niñas muriendo de balas perdidas y de balas a bocajarro a los pies.

D-005
Desvelan misterio de la comunicación entre el lactante y su madre

El contacto del lactante con el pecho de su madre desencadena reacciones en
el cerebro de la mujer, las cuales llevan a la secreción de oxitocina, la
hormona de "la confianza", reveló un estudio publicado en Computational
Biology de la Public Library of Sciences.
Desde hace mucho tiempo se sabía que la oxitocina es la hormona involucrada
en la confianza y el amor entre los seres humanos.
También se había demostrado que al entrar en el flujo sanguíneo activa las
glándulas mamarias y fortalece el vínculo entre el hijo y su madre.
Sin embargo, para que ocurriera debía producirse una pulsación intensa de
modo que la hormona se propagara en el cerebro. Los estudios no habían
establecido cómo se registraba ese fenómeno, señaló JianFeng Feng, del
Centro de Computación Científica y Ciencias de la Computación en Warwick,
Reino Unido.
"Durante 30 años hemos sabido de estas pulsaciones porque, durante el
momento de la lactancia, las neuronas de la oxitocina las disparan de forma
sincronizada. Pero hasta ahora no conocíamos el mecanismo", agregó.
Según los científicos, la respuesta más probable es que, como reacción a la
succión del bebé, las células comienzan a liberar la hormona a partir de
las dendritas, así como de los extremos nerviosos.
Esto fue algo inesperado porque hasta ahora se creía que las dendritas eran
parte de la neurona que recibe y no la que transmite información.
El informe indica que la investigación determinó que las dendritas
intensifican la comunicación neuronal y coordinan la emisión intensa de
oxitocina.
Según los científicos, el fenómeno es similar al de los insectos o los
pájaros, que realizan una maniobra colectiva y coordinada sin que haya un
solo líder que la dirija.
Fuente: Washington, julio 17/2008 (EFE)

Ciencia y Niños en La Habana

Cuántas veces he bromeado con vosotros, cuántas he reído, cuántas resbalaban las lágrimas sobre mi mano cerca del fonendo, y los cuentitos de un minuto que os conté.
!cuántos me deciaís asustados:" abro la boca yo sola, yo solo sin palito", cuántas bolsas de orina, cuántos frotis, veces me habeís pedido que os mire los oidos, que le ausculte a vuestro perro, a vuestro muñeco....cuántas veces que os ponga tiritas, cuántas veces os habeís reído cuando os tocaba la tripa, cuántas veces me habeís mirado fijamente y al final habeís sonreído, cuántos vómitos, meadas , diarreas, fiebre, toses, granos, heridas, sangre.... hipoglucemias,....cuántos bebés, recien nacidos, niños niñas , adolescentes.

No os había dado las gracias, por dejarme cuidaros, por intentar ayudaros a curaros de tantas neumonías, otitis, alergias, apendicitis, catarros, asmas, anginas, sinusitis, urticarias, meningitis, fracturas, varicelas, paperas, cistitis, soplos y cardiopatías, epilepsias, autismos, tumores,....angustias, miedos, abusos.

" médica, este dibujo es para usted "

Y guardo los dibujos, el boli de corazones, y la plantita violeta.

En vuestras sonrisas, la vida.

" La mujer que sostiene el mundo está en el fondo del mar. Es roja como los corales y tan grande como un palmo.

Susurra el ruido de las mareas, negocia con los brazos de la muerte ,negocia con la Luna, y pasea a las noches entre las montañas abisales, donde los peces más luminosos se encuentran en las esquinas más oscuras, en las esquinas más negras.

-" Toma mi corazón ", dijo un día.

La mujer que sostiene el mundo es roja, y tan grande como un palmo".

Los hombres que doman a los caballos con sus cancionesKöomei

Tuvá, Kyzyl, centro de Asia.

Iman Maleki, el pintor iraní de las mujeres escritoras y lectoras.

Estas son las dos preguntas:

¿ Está Usted de acuerdo en apoyar un proceso de final dialogado de la violencia, si previamente ETA manifiesta de forma inequívoca su voluntad de poner fin a la misma de una vez y para siempre?


¿Está usted de acuerdo en que los partidos vascos, sin exclusiones, inicien un proceso de negociación para alcanzar un Acuerdo Democrático sobre el ejercicio del derecho a decidir del Pueblo Vasco, y que dicho Acuerdo sea sometido a referéndum antes de que finalice 2010?


Yo añadiría:

Si a la primera contesta que sí y a la segunda que sí entrará en el sorteo de un piso de protección oficial.

Si a la primera dice que sí y a la segunda que no: recibira una bonito rosario de la Virgen de Begoña.

Si a la primera dice que no y a la segunda que sí, recibira una postalita del Perrito Puppy al que tanto queremos y tanto debemos.

Si contesta a las dos que no, Fernando Savater, Rosa Diez y Jon Juaristi le invitarán a chocolate con churros.

El hombre es impresentable

Si tuviera que elegir un aforismo de Cioran, uno solo, escogería este: el hombre es impresentable.No se puede decir más con tan pocas palabras.Los ingenuos dirán: pues que tontería, eso también hubiese podido decirlo yo.Y tendrán razón: eso también hubieran podido decirlo ellos; lo que pasa es que no lo han dicho.

Los pensamientos más profundos son precisamente aquellos que parecen más sencillos, tan sencillos que, al escucharlos en boca de otros, la primera reacción es decir: no sé cómo no se me ha ocurrido a mí antes.

El problema es que la mayoría de la gente se pasa -nos pasamos-la vida diciendo: no sé cómo no se me ha ocurrido a mí antes.

Borja Delclaux
"picatostes y otros testos".

Está ahí
estuvimos
donde todo tenía que ser posible
allá
donde todo era
inmóviles
caballos oblícuos de negro sebo y sangre
en jaula de lanzas en mármol verticales
tal sería quisiera nunca más
deslizar caer conjurar.

J.Oteiza

Mr Tillet me contestaba con monosílabos, otras veces miraba al fondo de la ventana.
Cuando se ponía más nerviso, balanceaba el cuerpo, se acunaba o bien tosía, removiendo traquea y bronquios.

Esperaba que me dijera algo, por poco que fuera que sirviera para ayudarle a tirar del ovillo, pero mi formación en la frontera entre la psiquiatría, la geriatría, y la medicina general solo le podía ofrecer escucha, escucha con mi dominio del francés, escaso.

Aveces pienso la cántidad de material (de profundo material), que habrá pasado por mis orejas sin tan siquiera poder ser apreciado, y otro tanto material que tanto me sugería por similitudes que quizá interpreteba por otras palabras , en ciertos momentos, y no eran tales...
Estas preguntas me las hago ahora.

Mr Tillet reconocía que quizá había escuchado mal las voces de los extraterrestres la combinación de la Loto..quizá se había equivocado al escucharla.
En ningún momento puso en duda no sólo las voces si no la certeza de aquellas voces como trasmisoras de un mensaje cierto.

"¿de dónde son esos seres Mr Tillet, puedo yo hablar con ellos? "
"No lo sé, Señora, quizá pueda".
" Le amenazan, le insultan...)?"
"no, nada de eso, me gusta hablar con ellos".
"Hablan de más cosas,además de la LOto
"Sí"
"¿De qué hablan esos seres..?
?
"No puedo decirselo"

"¿Podré hablar con usted mañana Mr Tillet"?
"s¡Si vous Voulez".

Otro día quedaba para hablar con él, y no quería, se quedaba mudo delante de mí, sin decir una sola palabra, miraba a la ventana, absorto. Esos momentos eran los que seguramente hablaba y escuchaba sus robos de pensamiento, sus ecos, sus voces...

Una mañana llegué al pabellón.
Los enfermeros y enfermeras me dijeron a trompicones: "Mr Tillet no está en el pabellón desde el fin de semana".
"¿Ha venido su familia a buscarlo???"
"No, se ha marchado!!, parece".

Temimos durante unos días que se hubiera suicidado. Mr Tillet era una bomba de relojería, aquellas voces intratables, aquel hombre que había tenido una vida laboral, emocional "impecable" estaba sumergido en el mundo profundo de la psicosis hebefrénica, delirante..de pronóstico incierto.
Sus intoxicaciones hidrícas su relación con la purificación del agua, nos hacían temer que el rio de MOntpon que atravesaba el hospital le hubiera atraído de forma siniestra.

Se tuvo que desplegar todo el mecanismo burocrático de costumbre... cuando un paciente internado de Oficio desaparecía...investigación, prefecto, papeles y papeles, certificados..justificaciones, contra-justificaciones, rapports una y otra vez papeles que podrían empapelar cualquier salón de baile.

Una semana después otra noticia nos llenó de alegría, de sorpresa. Aún recuerdo aquella maravillosa noticia, la noticia más increibles que haya escuchado nunca:
Mr Tillet estaba en la embajada Francesa en Pekín esperando su repatriación sanitaria.

Mi alegría fue total: !Al fin Mr Tillet había logrado llegar a China, había intentado encontrar una solución ...él sólo, con apenas 20 francos en el bolsillo !!¿cómo era posible?

Le vi en el pabellón, a los pocos días.
Le miraba encantada, contenta, le hubiera abrazado, estrechado entre mis brazos, besado en las mejillas, pero no podía más que mirarle, muda como él, examinar cada uno de sus gestos, sus toses, sus entrecruzamientos de dedos, las fibras tensionadas de su cuello, su cruce y descruze de rodillas....

Pero Mr Tillet no hablaba, estaba más apagado que de costumbre. Su mutisme era total. su cara triste, más demacrada, su aspecto más delgado...

Cuando volví a hacer su re-entrada en el pabellón, sólo dijo que quería tomar exclusivamente el tratamiento quele habían puesto los médicos en China:
un bote sencillo de plástico con una etiqueta escrita a mano, con una tinta azul añilada, en caracteres chinos..unas bolitas granates y marrones estaban dentro que resultaron ser vitaminas.

En la hoja que traía escrita a máquina , en inglés, se hablaba de psicosis y esquizofrenía, se aconsejaba contactar con la embajada y un tratamiento con Haloperidol.
El tratamiento que indicaban era Haldol.

Mi decepción fue tan enorme como la que tenía Mr Tillet, quizá yo espera también un recibimiento con honores de este hombre por aquella proeza y no un escueto: "..enfermo de esquizofrenia delirante".
¿qué sabían ellos?
¿qué sabíamos nadie...de Mr Tillet?
Nadie ,nada.

Durante unas semanas, dejó de comer,de beber...repetía que nada le interesaba, quería morirse.
Intentó cortarse las venas..tuvo que ser aislado. Medicado por via venosa.
Cada día le veía consumirse más y más...
La tristeza que expresaba era gigantesca.
Un día..sin saber porqué, se levantó y empezó a beber agua sin parar...las enfermas le regañaron, y él volvió a grandes zancadas a caminar por el salón de la televisión, por el jardín...
Se cruzaba conmigo y con su exquisita educación me saludaba y me recordaba:
"Mme il faut pas croire il faut savoir".
"oui, Mr Tillet vous avez bien raicon, il faut savoir, toujours savoir".

Nos mirabamos con la complicidad del que está fuera o dentro através de un espejo, aveces no sabía si él era mi médico o él mi paciente.

Mr Tillet toujours dans mon esprit.

Conocí a Mr Tillet trabajando en el Sector Bergerac ouest en la región de Dordogne.
Morel, era el nombre del pabellón, donde Mr Tillet paseaba a lo largo y ancho todos los días, muy pegado a las paredes de la gran sala de estar .
Me llamó la atención desde el primer día, al llegar allí su altura y su desgarbada figura en equilibrio inestable, cabeza hacia dentro, vientre hacia afuera, piernas flexionando en 90º a grandes zancadas.
El Pavellón Morel, era una prueba de más nivel que el pabellón al que tenía costumbre de ir todas las mañanas: el pabellón 427, no tenía ni tan siquiera nombre de eminente psiquiatra adjudicado, el resto de pabellones lo tenían menos aquel 427, era tan solo el Pabellón 427, un pabellón que estaba ocupado de enfermos dementes, psicosis crónicas, retrasados, ancianos y epilépticos deficitarios.

En la Universidad de BOrdeaux II hacía aquel año 4 diplomas: dos de Geriatría uno de Psicología Médica y otro de Biopsiquiatria y Farmacología, así que por interés el pabellón 427 era el mío,lleno de dementes y personas con psicosis crónica.

Morel era un pabellón con "entradas" casos agudos y enfermos menos deficitarios.La estancia podía ser de menos de un mes en el caso de bouffets delirants, y en el caso de algunos alcohólicos, la media de estancia era de tres a seis meses, y algunos casos como el de Mr Tillet podía llevar muchos años.

Mr Tillet era un ingeniero que un día escuchó las voces de unos extraterrestres que le dieron una combinación para la LOto francesa, él apostó una y otra vez hasta que consiguió arruinarse por completo, lo que agravó aún más su estado y la familia decidió hospitalizarlo con una orden del Prefecto, para saber el porqué, el cómo de aquel catastrófico proceso y con la esperanzada hipotética de una evolución favorable.
Mr Tillet llevaba allí más de 10 años, andaba a paso rápido manos cruzadas a la espalda, barbilla sobre el esternón, vientre abultado ,forzado hacia adelante.
Así mirado pareciera un caballo, de paso andaluz bien entrenado.

En aquel pabellón, recuerdo también a Mr Martinez un hombre andalúz, dado por desaparecido en la Guerra Civil, que acabó en Paris de cocinero y acabó en MOrel tras acuchillar a un hombre andaluz también, que tuvo la mala suerte de ir a la cocina del restaurante donde trabajaba Mr Martinez y él pensó que se lo iban a llevar a España, y lo iban a fusilar.

Me sonreía cuando le llevaba aceitunas y le repetía que un señor que se llamaba F.Gonzalez era el presidente de España, él no me creía y me decía que Franco le mataría.
Le sugerí al jefe de servicio, hacer que la embajada recogiera datos de e´l, quizá había familiares de aquel hombre que podrían recogerle en sus hogares, pero Mr Courreges que así se llamaba mi jefe, me aconsejo que dejaramos las cosas como estaban, que ya había tenido procesos paraoicos con pasas al acto, y que sería mejor dejarle acabar sus días allí, seguro de sus delirios en Morel.


" Je voudrais parler avece vous, si ca ne vous derange pas trop" le dije un día a Mr Tillet.
"Je nái rien a vous dire, Mme".
" Jáimerais parler avece vous, sil vous plait Mr Tillet.." repetía yo, y la respuesta solía ser ver al poco tiempo a Mr Tillet sumido en sus paseos, con sus manos cruzadas a la altura de las nalgas y su vientre de galera.

Las enfermeras y enfermeros, enseguida me pusieron al corriente de la conducta de Mr Tillet en el pabellón, bebía litrs y litros de agua, porque quería eliminar el efecto de los medicamentos que tomaba que era fundamentalmente Haloperidol, Nozinan, Tercian..y debido a ello los correctores de sus efectos secundarios Artane.
Mr Tillet era un admirador de la medicina CHina y decían que solía comentar en alta voz, que los Chinos sabrían curar su problema, que nosotros no sabíamos nada, solo dábamos medicinas que eran puros venenos.

Un día pude hablar con Mr Tillet, mi trabajo en aquella época era atender las demandas de las enfermeras, leer el Cahier de rapports y ver quién había ingresado, quién había estado agresivo o quién tenía algún problema órganico..valorar los análisis, concetraciones y tratamientos, valorar la posibilidad o no de salidas los fines de semana,las visitas de familiares,valorar los proyectos de salida definitivas en largas reuniones con el resto de cuidadores, psicólogos, asistentas sociales, valorar e informarme sobre las terapias ocupacionales, hablar con los tutores, las asistentas sociales del hospital, reunirme con el resto de compañeros y con el jefe de servicio y lo que más me gustaba hablar con los pacientes y revisar sus Historias clínicas, donde aveces encontraba caligrafías amarillentas por el paso del tiempo, escritas hacía 20, 30 años, con un exquisito francés al que yo no podría nunca aspirar a dominar pero que me complacía enormemente leer.
Hasta para mandar a tomar viento, los franceses lo hacen poético.

Hablaba yo de tal forma garrafal el francés que nada más descolgar el teléfono del pabellón al decir: "Allo..escuchaba al otrol lado:" Mme o Mmle Sonia,...y les solía preguntar: ¿pero cómo es posible, narices ya! que diga con mi mejor acento Allo y no os cuele??


Pero lo que más ,me desesperaba con el equipo de cuidadores, por sus caras de cansancio al ver que no conseguiría dominar la lengua en mucho, mucho tiempo... me beneficiaba con los pacientes, sus defensas se desmoronaban con más facilidad y si eran de granito sus bloques defensivos la masilla que unía las gruesas piedras empezaba a volverse más porosa.
Tanto es así, que tenía mi método para saber si un enfermo iba bien, si conseguía reirse tras hablar con él.
Muchas veces le decía al enfermero responsable del pabellón , un hombre que parecía mayordomo de la Real Casa Inglesa: " Mr Auteill va tres bien, il a rit".
Me solía mirar asombrado y sonreía, creo yo, pensando que al cabo de 1 año o menos, vendría otro residente y no tendría que aguantar más mis rocambolescas intuiciones, ya que le desbarataba sus principios.

Otro día seguiré hablando de Mr Tillet y de su fantástico e increible viaje a la China, de su intento de suicidio posterior y de las veces que le recuerdo aún después de más de 16 años.
Pero será en otro momento...

Conmemoración de una tropelía


Tropelía: atropello o acto violento cometido, generalmente, por quien abusa de su poder». (DRAE). Entre las grandes tropelías que este pueblo ha sufrido durante las últimas décadas no es la menor de ellas el cierre del diario «Egin» y de Egin Irratia, hace ahora diez años; una tropelía que abrió paso, como acaba de recordarme Xabier Salutregi, en una breve conversación que hemos tenido, ya él en la calle, después de casi ocho meses de intolerable prisión; que abrió paso, digo, a una serie prolongada de otras tropelías auspiciadas por ese juez Garzón, cuya figura aparece desde hace tiempo grotescamente deformada por la insensata pretensión de aparecer en los foros internacionales poco menos que como un apóstol de la justicia democrática y gran defensor de los derechos humanos.

En esta hora, yo no puedo dejar de recordar, sin embargo, y aún sobre todo, el triste papel que desempeñó el PNV, o por lo menos algunos de sus dirigentes, en la preparación de aquel hecho en el que culminaba un proceso de asfixia que tuvo ya un gravísimo episodio en el asalto y devastación que sufrió «Egin» cinco años antes (diciembre de 1993) por parte de la Ertzaintza. Yo acababa de escribir un artículo acusando la terrible situación de acoso que sufría el periódico, por ejemplo, el boicot de la publicidad institucional y un mensaje terrorífico del Sr. Atutxa. El día 3 de diciembre apareció este artículo -«Yo acuso»- que ya salió encabezado por mí de la siguiente manera: «Los acontecimientos se precipitan en estos días. Apenas acabado este artículo, agentes de la Ertzaintza, en un gran despliegue, han irrumpido en los locales de `Egin' en Hernani y Bilbao, que han sido allanados durante muchas horas -trabajadores presentes han tenido la impresión de que los despachos eran `desvalijados'- en aplicación de un mandamiento de la Audiencia Nacional. Tratándose de esta institución (...) no puedo evitar la ferviente sospecha de que este allanamiento forma parte (...) de la `solución final' de la que este periódico está siendo objeto». Efectivamente, como hemos dicho, cinco años después se procedería a la gran violencia de su cierre, que ha resultado, como no podía ser de otra forma, definitivo.

En lo que se refiere a la mención que he hecho del señor Atutxa, en aquel artículo denuncié que se produjo a instancias de este señor la suspensión de la publicidad institucional a que acabo de referirme, y que el mismo señor, como escribí en aquel mismo artículo, con expresión alucinada y amenazadora, nos comunicó desde la televisión su idea de que quienes se hacen anunciar en «Egin» «financian de ese modo las balas que se alojaron en el cuerpo del sargento mayor Goikoetxea» (un atentado reciente de ETA). Por lo demás, es cierto que la medida fue tomada «con el beneplácito o la indiferencia de la mayor parte de los escritores, artistas, periodistas e intelectuales en general, (que) asistieron a esa prolongada acción ilegal realizada desde el Poder Político».

Ahora pienso que puede considerarse que entonces se inició -¡y entonces, maldito sea usted, señor Atutxa!- a fraguar la idea de un «entorno» de ETA (un «entorno» culpable), que iría abarcando con los años a una buena parte de la población de Euskal Herria; en general a todas las personas que participamos de la idea de que es justa la reclamación, por parte de los pueblos, del derecho a decidir sobre su propio destino. Desde entonces, un mero lector de un periódico podría ser considerado como perteneciente a una organización armada y colaborador de ella, porque con su aportación ayudaría a la financiación de su armamento. (Es irónico el último episodio de esta ideología delirante: la detención de empresarios, acusados de financiar a ETA por la presunción de que no se han negado al pago de un llamado «impuesto revolucionario» reclamado por aquella organización).

Si no lo estuviéramos viendo no lo creeríamos, pero aquellas ideas han fructificado. Garzón las ha madurado llegando a considerar a ETA como una importantísima y compleja organización múltiple e interdisciplinar. Es un modo de negarse a admitir la existencia de un problema político de amplitud popular. Así, una buena parte de los ciudadanos puede ser acusada de pertenecer a ETA .

Yo he tratado de definir esta práctica renovada de la represión como un «entornalismo», que sería una noción que trascendería -iría más allá- del mero «síndrome de Antígona», según el cual los hermanos y demás parientes de los militantes se ven a sí mismos partícipes de los castigos que se les infligen. La «dispersión» de los presos en cárceles lejanas forma parte de este síndrome y, en forma más grave, el hecho de que en Palestina el ejército israelí bombardee una casa porque en uno de sus apartamentos ha vivido o vive un patriota árabe.

Los últimos años, en fin, todo ha ido a peor; y ya es hora de declarar definitivamente insoportable la situación en que vivimos; y de, efectivamente, no soportarla, reclamando -¡para ya!- la puesta en libertad de todas las personas encarceladas bajo el imperio de esta siniestra filosofía penal que acabamos de definir someramente, y con alguna precisión mayor en otras ocasiones.

Gara

Ibamos caminando tres.
Un albatros, un hombre y yo.
Cerraba los ojos caminando por las orilla.
Cerraba los ojos y Oía al albatros, volando a mi lado.
Abría los ojos, veía al hombre caminando al fondo, desdibujado, como si fuera de harina.
Ibamos caminando tres, un albatros un hombre y yo.
Cerraba los ojos, y los abría, caminaba en la orilla, sobre la espuma, con manos abiertas, extendidas, los pies flotando en el aire.
Ibamos caminando tres.
Abri los ojos y el hombre volaba también.

Desde el primer día, no dejé pasar la pequeña carta de saludo y buenos deseos de la mujer que arreglaba la habitación del hotel donde estaba de La Habana Vieja.
Le contesté a su preciosa carta, en el reverso de un sobre en blanco, una metáfora estupenda de nuestra correspondencia: cartas sin papel ni sello, cartas de sobres tan solo.
Estuve así los 4 días que duró mi estancia en el Tejadillo,que así se llamaba el Hotel, escribiendóme con Ruth, que así se llamaba la camarera, nos intercambiamos dibujos, versos, frases revolucionarias.
A falta de recibir emilios, hablaba con la inmediatez de un sobre en blanco cada día.

El día anterior a marchar me fijé que en la calle, uno de los chicos que trabajaba en la obra de albañilería de una fachada, era un joven con Síndrome de Down, se le veía feliz trabajando allí entre los otros, moreno por el sol, alegre por demás...con mucho bambolei.
El último día conocí a Ruth, una mujer menuda que me paró en la escalera, entre tropezón y tropezón, para enseñarme un pequeño albúm de fotos, fotos de su hijo de su compañero un día de verano, su hijo un niño con Síndrome de Down.
Le di un abrazo, le dejé la mitad de mis escasas pertenencias.
Pensaba en Carlo Frabetti y sus recónditas armonías.
Pero lo que siempre recordaré, serán los sencillos y sinceros sobres con los que nos comunicabamos, aquellas frases llenas de buenos deseos y esperanza revolucionaria.

PS:
Me caí varias veces en las escaleras de mármol, eran tremensamentes altas entre peldaño y peldaño.
En un momento pensé que tenían esa distancia, para que las mujeres ricas de antaño, arrastraran mejor las enaguas.
Las pobres siempre andamos con pasos cortos.

MADODONGA

Recibo aveces llamadas en el móvil, que al contestar el interlocutor me dice con acento andaluz, catalán...que llama desde Palos de la FRontera o Villanueva de la Geltru y que se ha confundido.
Ayer recibo una llamada que no contesté, un número raro aparecía en pantalla...pregunto en telefónica y me dicen que es un número de Sudafrica.
¿será posible que en una zona que se llama Madodonga alguién se haya confundido al marcar y salga mi número de móvil?
También ya es casualidad!
Menos mal que esta mañana cuando he llamado no me ha cogido nadie...me hubiera salido un pico preguntar quién llamaba a Bilbao desde Madodonga.
¡será agún fichaje de futbol que se está cocinando en la trastienda de algún equipo y salió mi número de móvil?

O....Mira que llego a oir del otro lado: "I´m Nelson Mandela" y me muero del susto!

La leche! !Este mundo es cada vez más pequeño!

300
millones de niños
duermen en la calle.

Ninguno es Cubano.

"Si me hubieran hecho objeto sería objetivo, pero me hicieron sujeto"

José Bergamín

Nunca entenderé como Felipe Gonzalez puso medallas a Galindo, un hombre que había enterrado en cal viva a dos inocentes.
Nunca entendí como este hombre llegó a negar que se torturara en Intxaurrondo, después de los informes repetidos de Theo Vam Bowen.
Nunca entendí como fue a ver a Vera y Barrionuevo desafiante a la cárcel, a pleno sol, en manifestación clamando a los cuatro vientos en su mejor andaluz: " Oiga mire, szon inocsentes".

Nunca entendí como es ahora asesor técnico de no sé que conciencia ética del Parlamento Europeo, / ese tipo de cargos y puestos donde acaban los fascistas, para pasar a la historia como demócratas /.

Y después Aznar le hizo santo a Felipe Gonzalez...

Los versos de Roque Dalton, fueron proféticos.

No olvides nunca
que los menos fascistas
de entre los fascistas
también son
fascistas.

Roque Dalton

Cuba realiza ecocardio fetal

Cuba es el único país del mundo que realiza la ecocardiología fetal

Ha servido para disminuir la mortalidad infantil.


Guillermo Nova -larepublica.es.- Mediante el Programa Nacional de Diagnóstico Prenatal de las Cardiopatías Congénitas, Cuba es el único país del mundo que realiza a todas las embarazadas la ecocardiología fetal, lo cual ha servido a disminuir la mortalidad infantil.


En declaraciones a la Agencia de Información Nacional (AIN), el doctor Carlos García Guevara, responsable del programa, explicó que esos estudios se ejecutan a las gestantes desde las 20 hasta las 24 semanas de embarazo y se han extendido a todas las áreas de salud en los policlínicos.


La ecocardiografía fetal consiste en valorar las estructuras cardiacas mediante varias vistas ultrasonográficas, explicó el también especialista de Primer Grado del Cardiocentro Pediátrico William Soler, en la capital de país.


Inicialmente se estudiaban las cuatro cámaras (dos ventrículos y dos aurículas) y ahora se suma el examen de la salida de los grandes vasos, lo cual hace de Cuba la única nación del planeta que efectúa un análisis tan detallado para detectar esas anomalías.


Gracias a estos estudios se incrementó la detección de las cardiopatías congénitas prenatales, dado que el diagnóstico posibilita a la familia optar por la interrupción si lo desean, en aquellos casos que la enfermedad sea muy compleja.

Leo en un cartón con letras a carboncillo recostado sobre la espinilla de un bravo hombre: " necesito dinero para comer y volver a mi país"
De pronto una mujer comienza a insultarle y a pegarle con la punta del paraguas: "Pero, bueno...después de venir a robarnos el dinero, dice usted que se quiere marchar??" y le arrea un paraguazo.
Un hombre que hace footing se para y le aconseja a la señora que le de en la cabeza, mejor que en los higadillos:" son todos unos alcoholicos, y el problema es que el hígado pueda explotar como una granada"
Una monja se acerca y le pone un poco de mercurocromo en la frente:" !qué guapo que es, parace Jesús ante Pilatos".
Y así van pasando una tras otro ,tras una larga cola mujeres, hombres y niños, ciegos, sordos y mancos a pegarle a este mendigo por decir que en su país se vivía mejor que en las calles de Bilbao.

Iba envuelta en unas alas de murciélago que me impedían respirar.

Otra poesía es posible. Roque Dalton

La pequeña burguesía
(Sobre una de sus manifestaciones)


Los que
en el mejor de los casos
quieren hacer la revolución
para la Historia para la lógica
para la ciencia y la naturaleza
para los libros del próximo año o el futuro
para ganar la discusión e incluso
para salir por fin en los diarios
y no simplemente
para eliminar el hambre
de los que tienen hambre
para eliminar la explotación de los explotados.
Es natural entonces
que en la práctica revolucionaria cedan sólo ante el juicio de la Historia
de la moral el humanismo la lógica y las ciencias
los libros y los periódicos
y se nieguen a conceder la última palabra
a los hambrientos, a los explotados
que tienen su propia historia de horror
su propia lógica implacable
y tendrán sus propios libros
su propia ciencia
naturaleza
y futuro

Roque Dalton

Dejé un par de fonendoscopios en el Hospital Hermanos Ameijeiras, les dije que ya podía descansar tranquila los dejaba en buenas manos, sabiendo que los fonendos me pedían día sí día también escuchar los corazones de tantas y tantos cubanos.

!qué ilusa que soy!

No me di cuenta, que al salir de la Habana , el mío ya no latía y ahora busca desesperado el fonendo que le encuentre su sonido afinado.

He dejado el ritmo de mi corazón en La Habana, en la oficina de " objetos perdidos de gallegos" , donde se acumulan cintas y cintas de sístoles y diástoles de millones de mujeres y hombres de todo el mundo.

Llegué con el corazón roto a la Habana ( sí, me volví a confundir de hombre), y me vuelvo con un corazón mudo.

Me desperté de madrugada en mi habitación, y tocaba las paredes encaladas una y otra vez buscando mi pulso.